окей.
лишь три вещи на свете заставляют меня писать. неуверенность, скука, комплексы. даже как-то хило для трех китов собственного Эго. в процессе печати крошечные летние заметки, которые когда-нибудь, да опубликуются. а пока...
нежелание совершенно ничего делать. только МХК заставляет хоть как-то превращать глаза в щелки.
ароматерапия, ароматерапия... я скоро совсем помешаюсь на запахах и парфюмерии. мята, жженый сандал, духи.. никак не дадут тепла в дом, но это ерунда, хотя упорно заболеваю.
заводя какие угодно отношения с людьми, все что мы делаем-влияем на человека, дабы на него не влиял кто-то иной; проекция характера лишь вначале микроскопическая, но дай человеку год - и уже не допрыгнешь. растут запросы. хочется ума рядом, не выпендрёжа, не философии, не широкой душеньки русской, а мощного интеллекта. просто. чтобы подпитываться. чтобы убивать скуку. чтобы так...побыть паразитом мозга. я не узнаю тебя.
разговоры, разговоры.
не хочу. чудо - быть деревом. иметь длинные ветви, теплую кору - все чудо. а от скуки я покрасилась в рыжий. было дико, но привычка делает свое дело. даже приятно, это какая-то прямо-таки (простите за умное слово) сублимация
вся серая, все серое, а волосы так и шлют человечество все на тот же йух.
вот такой замаскированный посыл,ха.
разговоры.
странное дело: я никогда, ни-ког-да. не понимала живопись.
странное дело.
разговоры.