Старая волынка про то, что у натянутой тетивы свое-долбанное-спокойствие. В такие моменты спасает только музыка.
they say only silver bullets kill the beast inside.
только серебрянными пулями, осиновыми кольями и чесноком можно выколачивать из себя всякую дурь - логика больше не помогает. Что поделать, неудачник - это уже стиль жизни. опять есть идея, опять нужно воплощение, мне все меньше и меньше нравится собственная писанина.
17-го хочу отдать 200 рэ, поглядеть на живого, моложавого писателя, блин, битника. что поделать, хочется при возможности спросить чем живет, чем вообще по его мнению живет пишущая молодежь, куда катится современная литература.
ничего хорошего, ясно дело, не жду.
господи, я никогда не жду ничего хорошего. одна круглая дата впереди, другая, полукруглая, остается все дальше в прошлом,дайте мне волю и я все исправлю. а воли нет. это не обсуждается.
на меня все чаще пялятся люди. просто пялятся, хотя ирокеза я не ношу, и татуировок на лице нет. и вот когда они смотрят, сидя в маршрутке, мне кажется, что я только что каталась по серому полу, брызжа изо рта пеной. заставляет задуматься: может мой постоянный внутренний монолог прорывается наружу? может, я говорю вслух? это было бы просто ужасно, потому что в дороге я обычно думаю о том, что хочу записать и это может смотреться немного странно. я сказала немного? да это же кошмар! а может, у меня (вдруг) крыша течет?
а может вы мне вообще все кажетесь?
плохо-плохо.

принцип сострадания не работает. как жить?