Пожелтевшие портреты,
Пыльный уголок, и в нём
Город чистый, город светлый,
Нарисованный углём.

Всё в нём правильно и стройно:
Мостовые ли, река,
Всё по-утренни спокойно,
Даже в небе облака.

Припаркованы машины
Во дворах и у контор,
А на улицах старинных
Будто слышен разговор.

Будто он живой - в картине
Отражаются года,
Чьи-то лица, чьи-то тени
Позабыты навсегда.

Но живут в квадратной раме
Вот уже десяток лет,
Проживая тот же самый,
Некончающийся век.

Позабыты были миром,
Но художник вспомнил их,
Превратил в сплетенье линий,
То изящных, то прямых.

Ведь художники - поэты:
Вдохновенья быстрый взлёт
Обращается в портреты,
Иль в прекрасный натюрморт.

Или в город позабытый,
И останется в веках
Солнцем утренним залитый
С небом в белых облаках...

Критик строгий не оценит
Этот маленький мирок,
И на верх его подымет -
На чердак и под замок.

И хранится он доселе,
На года оставлен так,
За стеною - жизнь, веселье,
С ним же - тишь и полумрак.

С ним - летящие годины,
Паутина у окна,
Да ночами сквозь гардины
Пробивается луна.

Но одно есть в нём приметно:
Мрачность, тёмность линий в нём...
Город чистый, город светлый
Нарисованный углём.

20.04.08г.