Сидел философ над бумагой,
И размышлял про бытие.
"Зачем, - так мыслил он - с отвагой
Разят герои на войне?

Не лучше ль жить в любви и мире,
В тепле родного очага,
Играть на скрипке, или лире,
А не в бою рубить врага...?"

Вот думал он и так, и эдак,
А после, выбившись из сил,
На стол поник главой, где предок
Из рамки на него глядел.

Увы! Но все стремленья к выси,
К познанью мира и тревог
Ушли. Остались только песни
О войнах, миролюбам впрок.
04.02.08