Ночь плыла. Рыцарь шёл по бульвару.
Листья тихо шуршали, летя;
Он один. Он усталый и старый.
Или это всё сон забытья?

От дождей проржавели доспехи,
Незнакомо тяжёлым стал меч;
И прошедших сражений успехи
Не поднимут опущенных плеч.

Семь веков он провёл в заточенье,
В колыбели своей ледяной.
Он проснулся. Но жизни теченье
Обходило его стороной.

От ненужных сомнений - избавьте:
Это сказка, мираж, колдовство.
Пусть вокруг говорят на вульгатте,
Как в тринадцатом веке его!

И как раньше, восходит Светило,
И весною сменится зима...
Это сон - это всё уже было,
Но эпоха как прежде нема.

Рыцарь мёртв. Это фальшь, повторенье,
Заколдованный, замкнутый круг.
Мрак, бульвар - только лет преломленье:
Вдруг раздастся прерывистый звук,

И исчезнет старик, тьма отпрянет,
Уберётся в подвалы свои,
И луна из-за облака глянет
На следы в придорожной пыли,

И бульвар будет пуст до рассвета,
Когда первый трамвай пробежит, -
В нём никто не узнает, что где-то
Славный рыцарь в могиле лежит,

Что он шёл в свой древней тиаре,
Но никто не заметил его;
Потому что в тот час на бульваре
Не осталось уже никого...
10.11.09г.