Глухая ночь, а мне не спиться, столько мыслей бродит в голове. Обо всем на свете, о любви, об отношениях, о занятиях и увлечениях.

Хотелось бы написать стих, так давно не писал ни чего. А ведь раньше… так часто писал, и хорошие, серьезные.

Прошлые темы кажутся не актуальными и вычерпавшими себя. Черпать новое вдохновение видать неоткуда. Что - ли влюбиться, в первую встречную, посвящать ей стихи, ночные прогулки, песни, выступления… Все это уже кода-то было, когда-то переживалось, и как-то особо не тянет. Хотя ведь каждый раз новый, не ты ли писал: «...ведь каждый раз как будто вновь…» твои строки. Отдаться с головой в этот зовущий поток, кружится в водовороте страстей и чувств?
Это все весна…
Не подпуская ее, не давая завладеть ей тобой полностью, ты становишься более закаленным, черствым и рациональным. Отныне нет места звездному небу, луне, медитациям, той духовности, в которой раньше видел суть и смысл.
Может это нормально, рост, взросление. Но все же как-то грустно… 