Над землей бушуют травы,
облака плывут, кудрявы,
и одно, вон то, что справа -
этоя.
Это я...
И нам не надо славы,
ничего уже не надо,
мне и тем, плывущим рядом,
нам бы жить - и вся награда.
Да нельзя...


В тяжелой мантии торжественных обрядов,
неумолимая, меня не встреть.
На площади, под тысячами взглядов,
хочу я умереть.
Чтобы лился на волосы и в губы
полуденный огонь.
Чтоб были флаги, чтоб гремели трубы
и гарцевал мой конь...