Я поднимаю голову, смотрю на солнце. Раньше я умела играть с ним, смеяться, а теперь… Я прячусь от него, и оно уже не такое теплое. Может быть виной всему осень? Дожди, школа? Сколько еще жалких примеров я могу назвать? А может, дело во мне? Может, какое время года не было бы, в моей душе всегда будет осень? Вопросы, за ними ответы, потом опять вопросы… Кто виноват? Зачем? А, может это просто у меня глаза шире открываются?
Дрожащими руками я беру чашку с горячим кофе. Я обжигаюсь, и чашка выпадает у меня из рук и разбивается. Я смотрю на пол. А, ведь, чашка – это я? Я тоже упала и разбилась и теперь только жду, что кто-то просто уберет меня с пола. Но, мало кому известно, что и на ту сторону есть путь. Я буду лежать в куче мусора всю свою жизнь.
Но, ведь никто, и я сама в том числе, не может сказать, чего мне в жизни не хватает, чтобы я никого не обожгла, не разбилась, не была сметена с пола и небрежно кинута в гнившей куче мусора.