пусто... как-то пусто внутри... вся энергия высосана моей младшей сестрой, мысои спутались где-то между пером и листом... кап.. капнула тушь на белый лист и растеклась уродливой кляксой... ну всё.. рисунок испорчен..
молоко уже кипит под лампой... интересно, сколько я сижу так? а в голове какие-то обрывки из стихов... глупость... хочется на кладбище... к могиле бабушки, единственной бабушки, которая была дорога мне...
и снова стихи... что это? голос, диктующий мне, молчит... где же он?где голосок той маленькой куклы, прототипа многих моих произведений? почему молчит?
с каждой секундой ком подкатывает к моему горлу.. где ты?wo bist du?
угнетённое состояние с самого утра... почему она молчит? новый творческий кризис? что-то очень часто в этом году.. я так и знада, что не нуно было мне писать про того мужика, всё-равно ничего не получилось.. даже первой главы...
а хотя идейка была не полхая.. но только не было "муза", а сейчас проя вилась кукла, заменяющая его... но она мне диктует лишь когда я пишу о детях... брр...
что-то я наговорила больше чем нужно.. ну да ладно ведь на то он и днев...
[457x699]