Настроение сейчас - нет

* * *

Ранее утро.
С холма недалеко от окружной трассы открывается завораживающий пейзаж. Город закутан багряным одеялом клубящихся вскипающих туч. Мгновенно вспыхивают и исчезают молнии одновременно с мощными раскатами грома. В перерывах между вспышками город тускло и уже почти безжизненно светится сам – беззубыми рядами окон, люминесцентными мерцающими огнями рекламы, желто-красными в темноте ночи автотрассами.
Это продолжается уже много-много лет: нет ни связи с внешним миром, ни понятия о происходящем за границами города. Есть только каменные одинаково серые и днем и ночью стены высоток, истыкавшие облака, вечно несущиеся по шоссе в ночи потомки машин, давно задохнувшиеся и засохшие от смога деревья в парке.
Это город, о котором уже никто не помнит и не знает. Это город, летящий между временем и пространством в высоте небес на огромном куске земли, как айсберг в океане. Это город, который медленно умирает, но не умрет никогда – Flymouth(Флимут (от «Плимут»)).
Здесь не бывает рассветов и закатов, не бывает солнца. Грозовые облака сгущаются над крышами многоэтажек около пяти вечера, бушуют всю ночь и последующее утро. Только днем на 3-4 часа тучи расходятся, оставляя на небе молочную пелену облаков, сквозь которую не видно неба и потоки воды, сбегающие по канавам в канализацию.