Из вены хлещет кровь рекой
И разум помутнен водой,
Что из реки небытия:
В ней мир, в ней жизнь и смерть –
В ней я.
Изгиб по лезвию ножа,
Как вечный путь на виражах
Пророчит тихий долгий сон.
В нем сказка, верь, что вечен он.
На позолоченных листах
Из книги, что писал монах
Могу я лишь одно прочесть,
Там между строк маячит месть
Там буквы досыта красны,
Петля в ветвях сухой сосны,
Там человек, отдавший Богу душу,
Наотмашь мир ударом злобы рушит.
Монах тот мертв, уж много лет назад,
Остался только похоронный смрад
Вокруг страниц и кровь в личине букв.
Нельзя читать, не зная книг, мой друг.