Ищё кавай три месяца семнадцать дней.
И в самый последний момент его уводят из-под носа так, как будто никто не знает, что это моя идея фикс. Бред и фырканье.
И ещё руки опускаются.
Я же сражаться не буду:
"Не получу, не научилась..."


"Шаг назад и зимней ночью я люблю созвучье снега. И от ледяного бега медный вереск рвётся в клочья."