Сто сотен историй

Вытащи-вытащи вечность, я выкричал бездну свою.
Спроси меня - что я имею? Что выкричал, то и пою.
Ты веришь, что город болен. Я верю, что голод сыт
По горло и выше воли, не болью, а каждым, кто спит
И думает о погоде, что в городе ночью стоит.

Тот, кто придумал город был несомненно, конечно же, горд,
Но так одинок и свой ворот пальто поднимал как английский лорд.
Он знает, что будет после, я знаю, что было до,
Я знаю, что было море веков раньше этак сто,
Но вот кто-то выпил его, и я даже знаю кто.

Мой Бог, расскажи о себе, как ты научился дышать,
Ты снегом не зимним бел и знаешь что значит "ждать".
Мне кажется, на высоте, на внутреннем горном Олимпе
Проще тянуться к звезде. Мой Бог себя звездам выпел.
Те звезды я вижу во сне, они говорят, что "Мой" - имя.

Тогда, когда было море, Она ожидала прилива
И слушала сотни историй из ветряного архива.
Песок отражался в небо, небо ждало весны,
А когда в этом мире пеплом запахли миндальные сны,
Он обнял ее так нежно, как ветер касаясь спины,
И сказал тихим голосом снежным: "Я вернусь со Своей войны".

Я знаю сто сотен историй за тысячи прошлых времен
Про созданный город и море, про Моя, который влюблен,
Про ветер, на звездном узоре рисующий связку имен.
Пожалуйста, вытащи вечность, пожалуйста, вместе пойдем.