Самое искреннее - оно там. Оно в плеере моем, который меня понимает, который, хоть у него давно уж сломался пульт и random-ный режим, все равно умудряется ловить меня и мое настроение. За шиворот. Нежно так ловить, мол, успокойся, хоть кто-то да слышит, глупый-глупый.

На улице оно. Шум на дороге, машины, свет фонарей, асфальт, ноги двигаются вперед, поздно, блин, значит, вестимо, домой возвращаюсь, ну или скоро вернусь. И плеер угадывает.

Оно здесь. В книге, которую я открываю ночью, и каждую букву возношу на уровень моего личного тайного знания. Запах типографской краски, который уже может и выветрился весь, но подсознательно чувствуется. Шелест страниц, перелист-лист-лист-листываю.

Оно может быть и во всяких умных учебно-научных книгах, кстати. Которые создают обо мне совершенно странное представление. Действительно - прорешал уже 3000 задач по химии, про всяких вшей и клещей увлеченно читает. Мальчик-мальчик, что с тобой станется?

А еще, еще, еще:
Оно вот. Внезапное или нет. Вот оно - льется из тебя, смотри, чувствуй, записывай.
Доставай блокнот осенний... Заворачивай себя в черновое...

А иногда мне кажется, что все мое рушится, как весь мир. Раз и все. Рухнули все замки. Где хочешь, там и ставь ударение. Все верно будет. Верно-верно. Вернее некуда уж, наверное.

А еще, знаешь(это я себе), пожалуй, есть очень мало чего, что удерживает меня от полного погружения во внутреннее и в учебу, например, кстати, тоже.
С другой стороны, не верно так говорить. Просто есть люди, которые не нарушают моего внутреннего, а есть те, кто делают его еще дороже, может даже тем, что они в этом внутреннем появляются. И становятся его важной частью, все по-разному... да что там все. Мало их. На самом деле, с другой стороны, очень много, конечно, если смотреть по факту занимаемого объема моего пространства.
И мне бы, может это как-то эгоистично, хотелось бы, чтобы они знали о том, что у меня они есть, в моем самом близком, в моем внутреннем самом дорогом.