В колонках играет - Наутилус Помпилиус - Чужая Земля
Настроение сейчас - головобольное

Невыпрошенное

А все чужое да что не выпрошенное,
А что свое?.. Да все невыброшенное.
Несоответствие, чего уж там -
Что важно мне безразлично вам.

Не память вовсе, а что-то мгновенное,
Что-то вчерашнее, но несомненное.
Вспоминанием кутаться, а что же останется?
А за свежестью нынче приходится кланяться.

Остается перманентно-нейтральное мимо,
И слова невпопад убегают по строчкам лениво.
Формулировать - да, ты мне скажешь: «ПЕЧАЛЬ»,
Но для тех, кто и сам свое нежно баюкает «жаль».

Слово, верно, не очень-то модное,
Не крылатое нынче оно, не народное.
Значит ли, что оно не испорчено?
Или век мой пропащий и конченый?

Разве все обязательно верно описывать?..
Монологами в небо кричать ли неистово?..
Нет, увы, не мое, я вот так, как-нибудь,
Потихонечку сам выбираю свой путь.

Слово я выбрал неподходящее,
Вот и вопросы, что все, мол, пропащее.
Вот и ответы: молчи и не надо
Взгляд привлекать проходящего стада.

Да я ведь и сам всегда иду мимо
Но это не следствие и совсем не причина.
Так что все не об этом, абсолютное пустое:
Не заливаюсь я скукой или вечной тоскою.

Я не к «тем» и не к «этим» не питаю пристрастий,
В их кругах меня знают как тихое «Здрасьте».
Что сказали? Забудут? А не нужно, поверьте,
Я и сам бы стер адрес на вчерашнем конверте.

Обо мне ли ты скажешь, мол, мосты я сжигаю?..
Из меня поджигатель?.. Я тебя уверяю.
Время лучше умеет, посижу, посмотрю:
В тишине, в уголке сам с собой говорю.

Все довольно обычно, банально и просто.
«Что так скучно?» Да ладно кривляться вам, бросьте.
Этой ночью, наверное, звезд я не выпрошу.
А что выпросил в жизни то, пожалуй, и выброшу.