это не ты превратился в птицу

а птица, коснувшись тела, в него вошла

и сустав,отразившись в розовых водах Стикса,

вспомнил изгиб крыла

под человечьей плотью

птичий стальной сккелет

чтоб не сломать в полёте

ребро,позвонок,чтоб не оставить след

словом иль чувством страха не потревожить

ветра, кончиков листьев, горных пустых вершин

в какой-нибудь,скажем,Африке.но каждый квадратик лжи

словестной извилистой чешуёй обработать сложно.

она же сама тебя как бумагу сложит

и выбросит самолётиком из окна

ведь стих -это если слово себя умножает на

грохот метро или шорох снега, на недостаток  сна

времени сил и воздуха..как ни взглянешь назад

-земля всё та же.под ней всё такой же ад

(т.е. он всё так же беспросветно воображаем) .

один лишь страх  порождет действие.От испуга,

за воздух крылом как рукой - не то чтоб это с человеком тебя сближало

или с птицей - вы стали несущественны друг без друга....