Хорошо, давай устроим маленький творческий вечер известного петербургского поэта Сергея Гнедина.
(с)Андрей Белянин. Моя жена - ведьма.
Перечитывала намедни Белянина, ту самую "Мою жену ведьму". Если не ошибаюсь, это была первая фентезёвая книга, которую я прочитала в жизни, с неё-то всё и завертелось, да. Но сейчас не об этом. Сейчас о великолепных стихах из этой книги, подобных по силе которым, я кажется никогда не смогу написать. Я конечно на самом деле не считаю себя такой уж бездарностью. И если, кто скажет, что нет у тебя достойных стихов, дорогуша, и до этого не было, то я с уверенностью отвечу этому язвительному товарищу, что я ещё такого напишу, мне всего 23, и написать своё лучшее стихотворение я ещё успею.И конечно, если брать весь сборник Белянина "Пастух медведей", то откровенно говоря, мне половина стихов оттуда не очень то и нравиться, хотя это конечно на любителя, но после одного то великолепного произведения от автора ждут лишь шедевров, а у Белянина на мой вкус половина стихов великолепна, видимо потому и расстраивает так та половина стихов, что не настолько хороша. Но какие средства выразительности, какие рифмы, да к чертям рифмы - какой посыл! Когда я это читаю, особенно вслух, я настолько переполненна восхищением, что просто, просто не знаю... Я хочу сейчас выделить одно стихотворение. Оно последнее в книге "Моя жена ведьма" и оно о любви. О любви мужчины к женщине. О какой-то невероятной непостижимой любви, что боишься в неё поверить. "Храм мой... тело твоё белое...." Я не хочу сказать, что мужчины вообще не любят, и не способны к этому. Солнце меня любит, я это знаю. Многие мужчины любят, действительно любят своих женщин. Но неужели мужчины действительно могут чувствовать ТАК??? У Белянина много стихов о любви, и почти после каждого мне в голову приходит эта мысль. Действительно ли мужчины могут так чувствовать. Не чувствовать вообще, этот вопрос конечно не стоит, но настолько сильно, насколько передают некоторые стихи Белянина? Ладно,хорошо, действительно нужно в таких вещах признаваться хотя бы самой себе. Да, меня действительно на самом деле волнует этот вопрос именно в трактовке "А любит ли меня Солнце так же сильно, так же невозможно, как бывает только в книжках?" Когда-то давно, уже лет 8-9 назад, я написала одно из лучших своих стихотворений, в надежде, что меня когда-нибудь полюбят точно так же. "Твоя" (http://samlib.ru/editors/g/galjatdinowa_e_s/stiholjubwi.shtml) на самом деле была написана тому, кто будет любить меня так же беззаветно, как герой Андрея Белянина любит свою женщину. Была написана в надежде отдать всю себя одному единственному мужчине, моему мужчине, который примет то, что я хочу, то что я смогу дать ему, примет до конца и с любовью. Конечно же так бывает только в книжках. Может эта семейная бытовуха надавала мне по морде, но Кош ТАК всё же не любит, он любит по-другому. Искренне, сильно - да, поверю, но что бы "Храм мой... тело твоё белое...." - это нет, и не тешь себя надеждами, не проси несбыточного, и того что есть довольно. Хотя в минуты бушующей страсти...в этиминуты всё так и есть, правда?) Скорее всего это стихотворение про секс, преломления чувств к любимой женщине в призме сексуальных отношений, мм?
Храм мой - тело твоё белое...
Вольно трактуя строку Писания,-
Господи, что я с собою делаю
В явном соблазне непонимания...
Читаю ладони твои, как Библию,
Вглядываясь в каждую чёрточку пристально,
Иду Израилем, прохожу Ливию,
Возвращаюсь в Россию жадно, мысленно...
Лбом запылённым коснусь коленей:
Так, припадая к порогу церковному,
Раненый воин, бредущий из плена,
Спешит к высокому и безусловному Слову;
Наполненные смирением,
Рвутся цветы из под снежной скатерти,
Или осенних лесов горение
Огненной лавой стекает к паперти.
Плечи твои... Не на них ли держится
Весь этот свод, изукрашенный фресками? -
Не Богоматерь, не Самодержица,
Не Баба степная с чертами резкими...
Не нахожу для тебя сравнения.
Сладко притронуться, как к святыне...
В каждой молитве - благодарение
Древне-возвышенной латыни!
Дай мне войти, позабыв уклончивость
Пришлых законов. Взгляни на шрамы.
Время любого бессилия кончилось.
Нужно держаться легко и прямо.
Храм мой - прими меня сирого, серого...
Не с плюсом, минусом - со знаком равенства.
Губ твоих горних коснуться с верою
И причаститься Святыми Таинствами...
***
Хотите, я побуду Вашим псом,
Лохматым, романтичным сенбернаром?
Хотите, я пребуду Вашим сном,
Лирическим или сплошным кошмаром?
А может быть, мне сковырнуть звезду?
Оправить в серебро и в алых лентах,
Приплюсовав шалфей и резеду,
Вам поднести коленопреклоненно...
Настало время выдачи слонов
И превращений черепашек в принцев!
В любой любви - гармония без слов,
Обычно не обязанность, а принцип,
Принципиально - буду Вашим я.
Не слишком важно - где, когда, насколько?
Закружит нас волшебная струя
В прыгучем танце под названьем - полька,
Хотите, мы исправим весь сюжет?
И повесть станет праздничным романом,
Где Ваш полуодетый силуэт
Интимно тает в мареве туманном.
Душа скользит с нелепой крутизны,
Я ухожу, глуша огонь желанья,
И на ладони Вашей холм Луны
Изысканно целую на прощанье...
***
"Боже, боже, боже, боже!
Я люблю, а он не любит..."
Как твои стихи похожи
На распахнутые губы.
На песочные галеты,
На случайные снежинки,
На вопросы без ответа,
На ответы без ошибки...
Всё так хрупко и непрочно,
Но с наивностью ребёнка
Ты спешишь погладить строчку,
Как заблудшего котёнка.
Ты не думаешь о стиле,
Стихотворческом законе,-
Словно голуби, кормились
Рифмы у тебя с ладони.
Быт жестокосердно-скучен.
Ты живёшь с открытой дверцей.
Каждый может плюнуть в душу,
Протереть и оглядеться,
Медленно поправить шляпу,
Уходя к своей машине.
Вот уже стекают на пол
Неприступные вершины...
В ритме стрессов и коммерций
Сколько стоит вдохновенье?
Исцарапанное сердце
Словно вздох стихотворенья.
Разноцветный кубик-рубик,
Искры прошлого тревожа:
"Я люблю, а он не любит!
Боже, боже, боже, боже..."