Иногда так выходит. Совершенно случайно. Ты расстёгиваешь молнию у себя на груди. Ты раскрываешь ставни своей души, так медленно, бережливо. Скрип слегка проржавевших от вечности петель пробегает по стенам, обнимая своё неуловимое эхо. Иногда так бывает. Ты неспешно опускаешь ладонь, куда-то в область сердца. Тянешься пальцами, словно росток уловивший шёпот солнечного света. Тени под зимними сводами орешника замирают и словно дети следят за твоим движением, впиваются в тебя взглядом, по-детски положив указательный палец на полоски дрожащих от любопытства губ. Иногда так происходит. Ты роешься у себя внутри, но ничего не находишь. И ладонь бегает в эфире пустоты, скребя по пожелтевшим от старости обоям, падая на треснувший от времени паркет. Ты смахиваешь пыль, ты ударяешься о спёртый воздух. Внутри тебя ничего нет. Ни картин нарисованных маслом чувств, ни старых книг, ни садов дающих тебе ласковых муз. Ни цветов, лишь чёрно-белое ничто. Так бывает, когда падаешь вниз, когда бежишь за уезжающим трамваем, когда спотыкаешься об своды крыш, когда тебя сбивают чужие взгляды, или ты просто обгоняешь весь этот мир. Трясёшься и медленно теряешь, всё что накопил… и остаётся лишь всё начинать сначала.
[621x606]