[463x700]
Природа всех наших бед, первопричина всех наших печалей кроется за самыми обыденными вещами, за теми к которым мы привыкаем с малых лет. Небо, жестокое и принципиальное наградило нас омутом слабостей, тех педалей, при нажатии на которых из нас льются слёзы, и в апатичном бреду рождаются строки самых грустных стихов. Мы привыкли жалеть себя день за днём, ожидая, когда кто-то придёт и сыграет на нашем рояле чувств и обид. Мы – ничто, без наших причин на грусть, без поводов на самотерзание чувств. Мы чахнем, если не делаем из нашей жизни трагедию, эпопею. Где мы сильнее всех, где мы конечно же победим, но при этом захлебнёмся в море обид, слёз, сожалений. Всё это величественно, пока не поддастся сравнению. Сравнению со слезами брошенных детей, что тихо плачут в ночной тишине, на скрипящих кроватях в приютах, разглядывая в окне лунный свет, и нежно сжимая своё такое чистое, такое несчастное одиночество в левой руке. В кулаке не познавшего тепла домашних свеч. И мы надеемся, что зима будет благосклонна, и подарит нам тепла. Иначе наше беспричинное горе размножится во льдах. И мы надеемся, что война не застучит в наши окна, что из крана не перестанет течь вода, что будильник прозвенит вовремя, и мы не проспим начало нашего придумано-безутешного, театрально-трагичного дня…