Ты мечтаешь о смерти. Ты ищешь глазами её тень, парящую над проспектами, между телами уставших людей. Бессонными ночами ты терзаешь пальцами листы тетрадей, ты пишешь стихи о рае, ты прячешь под подушкой бритву Окама, и всё это твой мир, такой идеальный, что ты решил из него уйти. Зима, колдуя, рисует на твоём окне свои холодные поцелуи, свои стихи, не рифмуя, не вкладывая смысл. Твоя кошка спит на кухне, и тихо гудит телевизор, сообщая что на улице больше не поют птицы, что на улице минус четыре, что в ближайшую неделю мир не станет теплее, и ты решаешь умереть. В твоих тетрадях кресты и слёзы, нарисованы чёрной ручкой, на скучных уроках, где взвизгивая, ползёт по доске белый мел, вычерчивая очередной пример, очередную теорему. Гудит дневной свет над головой в длинных лампах, за окном детский смех, ты не слышишь, ты ласкаешь свои мечты, в них ты хочешь уйти, навсегда. И падает снег на твои ладони, там он становится прозрачнее воздуха, там он растекается в причудливые узоры. Тебя обнимает ночь, огни города похожие на живых светлячков, кружащих в прохладном Ноябрьском воздухе. Снег на ветвях лежит, словно сахарный песок, превративший аллеи в туннели, подземные переходы, где ангелы обретают свободу, где боги спят во время отдыха. Дома играет скрипка, и тлеют на столе благовония. Ты пишешь свой самый последний пост, в чёрном блокноте, в спокойствие самого мудрого подростка. Это твой мир, такой великолепный, дурманящий сознание повседневности, задремавший до прихода весны, взрыва весенних гормонов. Это твой мир, такой идеальный, такой свободный, что ты решаешь из него уйти…
[643x359]