В беспричинном страдании, хочется верить, что всё это не зря. Первопричина всех моих бед, заключена в извращённости моей фантазии, моего умалишённого сознания. Сочиняя новый реквием, экспозицию свежих и холодных, как родниковый лёд, Лакримоз – хочется верить, что не зря по паркету невидимым ручейком течёт поток вечерних слёз, бессонной ночи в попытках понять почему не очень, почему не так, почему плохо и больно. Сочиняя очередной шрам на своей дрожащей от ветра коже, хочется верить что завтра за всё восполнится. Придумывая очередной повод быть брошенным в омут одиночества и тоски, повод другим кинуть камень и смотреть как он летит и отскакивает от моей груди, хочется надеяться что завтра всё станет другим. Первопричина всех моих потерь, заключается в извращённости моей фантазии. Ведь ничего нет легче придуманной утраты. И есть какой-то садистический сарказм, наблюдать издалека, как от тебя откусывают по куску, пережёвывая с трепетом его суть, запивая твоим молчанием, судорогой твоих губ. Разбивая себе колени об асфальт, хочется надеяться, что эти жертвы не просто так, что за всем кроется какой-то великий смысл, апофеоз нашего непростого бытия. В беспричинном страдании хочется верить, что всё это не зря. Хочется верить, по наивности сжимая ладони, словно моля.
[600x600]