[420x600]
Апатия, мигрень, паранойя. Мы сами виноваты в своём горе. Слишком высокие идеалы поставили перед собою, не зацепиться, не достать рукою. Я умру, я перестану дышать, я повешусь, если за оставшиеся три часа не нарисую анти-шедевр, не напишу стих, не вылеплю из куска телесного пластилина кусочек вчерашнего сна, частичку несуществующего мира. Я умру, меня сожрёт бубонная чума, взорвется конфорочный газ, если за ближайшие три часа я не обделю смыслом этот бессмысленный день, убитый временем, съеденный кем-то другим. Никак иначе, никаких иных вариантов. За три часа кто-то успеет разорвать свою жизнь, сжечь все мосты, создать в себе маленькое кладбище убитых надежд. За три часа может померкнуть свет, исчезнуть солнце, на той стороне неба, которого сейчас не видно за горизонтами городов, лесов, океанов. Я умру, я перестану ощущать своё сердцебиение, если за три часа не создам. Не сотворю хоть что-то, самое мелочное, самое незаметное. Если за три часа не докажу себе своё собственное существование, моя психея выбросит меня из окна, перережет мои вены. Я поскользнусь на мокром, белом кафеле разбившись куском фарфора, я захлебнусь в стакане горячего кофе, если через три часа я не внесу в историю каким-нибудь рисунком, какой-нибудь осуществлённой теорией бесцельно прожитое двадцатое октября две тысячи восьмого года.