Я стоял у костра. Я разжимал ладони. Я сжигал в огне своё прошлое. Теперь этот день сам стал далёким прошлым. Я стоял у костра. И дым был сладким словно пар от чая, в который бросили пару ложек сахара. Я стоял у костра а вокруг пела бумага. Шелест рисунков. Стихов. Писем обещавших мне неги любовного рая, бесконечность улыбки, жизнь с кем-то, а не в одиночестве, в омуте ошибок. Я стоял у костра, а небо хмурилось, обещало дождь. Небо звало его из-за всех сил. Своим громом. Своими тучами. Я стоял у костра и читал строки. На пол буквы быстрее огня, который ел их, ел закусывая листвой, ел не разбирая смысла и ценности. Я стоял у костра а в огне сгорала любовь. В огне сгорали обиды, неточности моей души. Неровности моего пути. Я стоял у костра словно бог. Стоял в молитвенной позе. Стопка альбомных листов уменьшалась с каждым моим вздохом. Я видел как плавятся рисунки. Я видел как чужие, тысячибуквенные стихи становятся похожи на известь печи, крематорий времени. Я стоял у костра как властелин вчерашнего дня, нажавший на Del. Я стоял у самого огня, пока он не стал слабеть. Пока не перестало тлеть то, что ещё вчера было дороже золота. Я стоял пока не пришла ночь, а жар пепла не остудил холод дождя. Там, груда камней осталась от старых построек. Я сижу на них как на расколотом троне. Там трава растёт выше плечей. Потому что её не кто не топчет. Там в омуте сухой листвы всё ещё чёрная от золы земля. Там, в земле всё ещё остались следы давно потушенного огня… Это не ошибка. Это не иллюзия мечты. Не предательство себя и других. Так было надо. Было надо когда-то сжечь «вчера», чтобы на золе проросли «завтрашние» цветы…
[524x329]