В каждом из нас живёт Мастер. В каждом - разный. Плод наших прожитых лет, у каждоГо окрашенный в свой цвет, в свою гамму. Мы любим поражать друг-друга своими колоссальными гранями. В каждом из нас живёт Мастер. Кто-то стращает мир своими ударами, кто-то овладевает чужими душами танцем. Так приторно становится где - то на нёбе тому, кто после долгой походки по плоскости пыльного Зала грациозно взмахивает рукой, мускулы напрягаются становясь камнем, тело словно готово к прыжку, кисть толкает в воздух ядовито-оранжевый шар, назад за спину, и мяч летит словно все грехи отпущенные одной молитвой, попадая в центр, не задев красные края кольца. И в Этот миг он чувствует себя Мастером мира, Мастером который прячется внутри тебя... В каждом из нас живёт Мастер. Кто-то способен подчинить себе всё своим голосом, распевая знакомые мелодии так, как поют только в раю, на операх где слева от сцены, сияет серебром и свечами рыдающими воском, балкон Бога. В операх, где во время бурных аплодисментов ангелов, с портера летят не переставая перья. Кто-то каждый вечер убивает других словом. Пишет, и прочтённое режет не заточенным ребром аорты и вены, врезается в плоть, в самое сердце. Мастер недосказанных слов. В каждом из нас… Но порой он спит. Спит странным, заколдованным сном. Но это не страшно. Просто стоит протянуть руки, словно к ребёнку который сам не смог проснуться от стучащих в окно лучей. Страшнее, когда Мастер этот не видим сам по себе. Как алмаз в родниковой воде, бесценный но не найденный. Настолько неповторим и незаметен, что мы сами забываем, что он в нас есть. Мы начинаем завидовать всем кто вот так просто, за одну секунду раздаёт своё мастерство людям, выставляет на показ. Мы завидуем, а наш алмаз покрывается пылью. Сгорает в пучине чужих умений. Мы все великолепны, каждый из нас… Не забыть бы, что если человек не сияет цветом своих достижений, быть может он просто прячет свой Бесцветный Азмаз...
[550x429]