[300x286]
Это не важно. Всё что я пишу – не важно. Эти осколки дней – они никому не обязаны, им никто не обязан. Из всех людей, что по воле случая окружают меня каждый день, эти посты читает только один человек. Все остальные, такие же маяки виртуала нашедшие меня, или найденные мною. Это не важно. Всё что я Пишу – не важно. Каждый человек ведёт свой дневник. Каждый, без исключения. Это приговор, подписанный с рождения. Мысли скользят на подкорке, словно пальцы по чёрным клавишам клавиатуры. Пост за постом. Каждую секунду, каждый миг. Порой люди читают свой дневник, называя это хобби ностальгией, воспоминанием. Они хорошо прячут его, отточив все настройки приватности… Я читал эти дневники – десятки, сотни, тысячи, миллионы страниц. Я просто однажды подобрал к ним ключи. В метро, в парках, в переулках. Они идут, разглядывая своё отражение в осенних лужах, и пишут свой дневник. А слова шёлковыми нитяМи стегают полотно, складываясь в полноценные мысли. Они скользят сквозь меня. Как сердцебиение, как утренний луч света по сонным глазам, как игла скользит по стезям чёрных пластинок, передавая в мой патефон их слова. Это не ваЖно. Всё что я пишу – не важно. Никто не любит разделять чью-то боль, одиночество. Никто не обязан идти на подобные жертвы. В их дневниках они думают о сегодняшнем вечере, о своих детях, которые выросли и вот-вот уйдут от них, оставив их одних со своим молчанием, со своими дневниками-воспоминаниями. В дневниках они пишут посты о чужой алчности, о том как несправедливо время утекло в водосточные щели проспектов. Они жалеют… жалеют о каждом посте… Не все они конечно… не все… Это не важно. Всё что я пишу – не важно. Мне никто не обязан. Никто не будет ходить у меня в должниках. Никому из рядом стоящих не нужны эти мысли, о том что грядёт завтра, о том как меняется мир, как он не перестаёт удивлять. Сколько бы тысячелетий ты на него не смотрел. О том что маски могут стать целой теорией жизни, стопкой исчерченных чёрной тушью страниц. Это не важно. Я привык к безразличию, и в этом некого винить, кроме себя самого. В их дневниках они влюбляются и мечтают о смерти, как только там в постах появляется неразделённая любовь. Это не важно. Всё что я пишу – не важно. Ведь я просто напросто чтец чужих дневников…