Я думал, что меня кто-то полюбит. Так неожиданно, так внезапно. Я думал, что где-то там, за километрами туманов, пропастей, морей бьётся в будущем родное сердце. Наивное моё отражение не переставало искать потерянные чувства, в вечно-текущей куда-то толпе людей. Книги Мне пророчили её, самую чистую, самую светлую любовь, что была у меня когда-то прежде. Строки обещали мне вечность, вселяя надежду в грядущий день. Знаешь, а она ведь совсем не изменилась. Мой идеал. Она, как и прежде, стоит передо мной в моих воспоминаниях. Я помню каждый штрих, каждый сантиметр. Будто она и не ушла, будто нас и не разлучали, словно ещё вчера мы держали в наших руках мир. Такой простой, такой понятный. Я думал, что найду её снова, так ненароком, случайно, в конце дороги длинной в тысячи лет, уже пройдя её на половину. Наивные мои губы шептали её имя, каждый день, каждое утро, миллиарды раз. Я думал, что кто-то ждёт меня, смотрит каждый день на дорогу пытаясь разглядеть там мой силуэт. Я думал, что я кому-то нужен. Я – самый настоящий из всех одинаково разных «Я». Понятый, осознанный, только ей, одной… Я думал что хоть кто-то помнит обо мне, в час когда тишина становилась петлёй на шее, когда бритва в глупой детской руке резала полоски вен, когда меня предавали, когда кидали камни, когда я блуждал в лабиринтах своих перемен, взрослел, осознавая ошибки прошедшего дня. Я верил, что я не один, даже в самый холодный день. Когда душа стонала от вьюг, и одиночество не давало даже дышать… В моменты, когда так больно было лежать на полу у окна, осознавая что рядом только тишина и тикание мраморных часов. Забавно окончательно разочароваться в своих надеждах, спустя столько лет…
[700x525]