[420x576]
Ничто этого не изменит. Это болезнь. Это рак. Пульсирующий, вьющий свои щупальцы, прорастающий прямо в душу. Насквозь. Это приговор, контракт… Небо три тысячи лет назад тоже томило меня ожиданием дождя. Это мышьяк, впрыснутый в моё тело. Дыши, не дыши, у тебя вечно будет оставаться воздух, чтобы кричать. Эти бесконечные дни. Мы привыкли, у нас было достаточно время. Километры стихов, лент связавших земной шар оковами морского узла. Мы будем вечно спотыкаться о свои прошлые тела, о свои воспоминания оставленные там, позади. Это дуло мира у виска, это старость не ведающая своего конца. Жить, жить, жить, жить – эхо не познавшее своего творца, заблудившееся в междустрочии моего сотого поста. Этого невозможно понять, а порой и простить. Это яд, это вечный поиск глаз в толпе не меняющийся никогда. Этот ветер будет вечно... пожирать меня изнутри. Это птичий, истошный крик из-за невозможности лететь. Это наш с тобой ад, обман так долго таящийся в мраке запертых дверей. Это ФОНТАН…