[471x699]
Стоило бы написать пост, о том как больно стучится в сердце не признанная душою любовь палачом-небожителем. О том, как долог вечер, в котором закрутились миллиарды огней, зажгли своё свечение, чтобы осветить эти бесконечные часы. Перо ранит нутро как бумагу, царапая жалом слова. Мы холсты, на которых рисуют ножами зарисовки псевдо-бытового дня. Стоило бы написать пост, о том как страшно осознавать свой сон, проснувшись утром с дрожащими руками. О том, как непонятно порой складывается судьба, переплетая весенний день с чёрствыми облаками, с теплом ржавых, комнатных батарей, с их кипящими внутри кишками. Стоило бы написать пост, о чужих ошибках, тех кто заблудился в своем "свете", не заметив истины в чужой, недостойной их святости, суицидальных ереси. Стоило бы написать пост, о том что никогда не поздно поверить в плен своего собственного мировоззрения. О том что зрение – это только причуда глаз, обманывающая нас каждый день, своим наваждением. О том, что добро порой может убить мечты и надежды быстрее, чем адовый котёл, раскалившийся от огня неистовых мучений. О том, что учить никто больше никого не смеет, о том что эмоции делают нас слабее, о том что надоело закрывать глаза на пустоумие «человека», о том что сложно, но надо прощать, о том что я устал ждать дождя, о том что надоело вспоминать вчера, о том что пора выгнать тех кто не смог понять, о том что МЫ только маски, и нас самих не видно, о том что пришло время собирать камни. Но я не буду писать об очевидном. Стоило бы написать пост, рассказав в нём всю правду. Но эти слова улетят, оставшись неприятным привкусом вчерашнего чая, не принятым ноздрями некурящего, дымом сигарет. И остаётся смириться с тем, что слова – это очередной повод прятаться в многоточии своего поста…