[500x379]
Никто никогда не полюбит тень. Тень на то и тень, чтобы лежать под ногами. В полдень заползать под могучие камни. А ночью владеть миром и всеми вами. Ласкать изгибы вашего тела, дрожащего от ночного холода под одеялом, проникая в самые интимные закоулки бессонных таинств. Вдыхать аромат ирландских роз, незаметно умирающих под погашенными вздохом свечами. Никто никогда не поймёт тень. Не услышит, как она плачет. Её узоры на белом песке, никто не прочтёт как алфавит, не узнает, что значат эти строки, в которые тень вложила всю свою жизнь. Тень никогда не боялась солнца, зная что без света она только легенда, и потому каждое утро она вплетает солнечные ленты в своё тусклое и незаметное тело. Тень никогда не будет свободна. Она пришита к земле на веки. И только ночью ей получается взлететь до чёрного неба, пока утро не обожжёт её, снова кинув ненужным осколком в пучину одиночества и игнора. Странная аллегория поэта, достойная сострадания… но все мы рано или поздно, ощущаем себя тенями. Кто-то при жизни, а кто-то уже после, возвращаясь сюда призрачными огнями. Многие в свете одной единственной свечи, становятся тенью, забытой, ожидающей своей судьбы: стать ночным богом, или погибнуть в лучах рассвета, так и не услышав ответа в телефонной трубке, так и не найдя спасения от самой страшной муки – быть одинокой тенью .