[487x700]
Плантация чужих чудес. Искусственные маки грёз, растущие среди придуманных проблем, в полях теле-экранных драм и слёз. Фальшивые признания в любви, пластмассовые фрукты на ненастроенном рояле, и чёрный чай вместо коньяка в бокале. Всё как у нас, всё как сейчас, поддельно вместо снега, летит на землю парашёк из мела. Придуманные речи для вождей звучат как театральная молитва, не настоящие предлоги для войны, и ловко сыгранные роли умирающих людей, под звуки скрипки, в кривых и ломких катакомбах однообразной боли. Искусственные пробки на дорогах, заботливо поставленные тем, кто так не хочет, чтобы хоть один, уехал наконец-то от своих проблем, навстречу солнцу, от бытовых, не настоящих перемен. Плантация чужих чудес. До горизонта, дальше чем граница мира. Фальшивые кумиры, застывшие на потемневшей от сумерек стене. Мёртвые летают в небе птицы, по приказу расправляющие крылья. Всё как у нас, сейчас. По правилам реалити-игры. Надрывисто кричит актёр, кому-то в сотый раз бездумно признаваясь в чистой и святой любви. И кто-то пишет, по сценарию, свои мечты, уставшем пальцем, на запотевшем от дыхания стекле, в трамвае хромированных чувств. А за кулисами мерцает свет. А за кулисами танцует в дыме режиссерских сигарет огонь свечи. Свечи, что по настоящему горит. И без обмана дарит свет. Не видимый в плену прожекторных лучей. В плантация чужих чудес. Среди искусственной россы. Назло бездушной и слепой игре. Назло написанной в сценарии, фальшивой тьме. Чтобы саму себя спалить. «Горит чтобы светить»…