[425x550]
Падает снег, снова падает снег. То чему пасть суждено, то взлететь вновь не сможет. Я не поэт, но заметил давно, смерть и снег – эти слова так похожи. В тёмном зале, один на один с этим льдом, с этой стужей, я стою и смотрю на старый пол. Там белеет всё то, что вчера ещё обещало быть вечно чёрным. Падает снег, снова падает снег. На этом старом полу стынут слёзы. Что-то отнимет зима, что-то вернёт. И растает потом под весенние грозы. Однообразный узор на окне по утрам и холодные Московские пробки… это теперь каждый день, теперь каждый час... И как-то не жаль. Ни себя, ни других…проживём, доживём, до тепла, до весны. Только в чьих-то сердцах станет больше льда, только в чьей-то душе похоронят цветы кипельно-белые снега. И на скрипке моей снова лопнет струна, устав подражать чужому крику, от бессмысленно коротких дней, от ночей бесконечно летящих над замёршим миром. Это больное желание жить, без холода рук, без пара из рта, без прилипших к рукам перекладин балконов. Это просто желание растопить все снега, на земле, на асфальте, на крышах, в сердцах. Это просто любовь к Июньскому солнцу, к тёплым дождям, к летним ветрам, к лицам не поникшим от холода. Но падает снег, снова падает снег. Просто время пришло, просто так надо…