Несчастным быть проще простого. Придумать свою теорию перед сном. Плакать беспричинно осенним дождём над трагедиями телевизионного мира. Сочинять стихи про любовь которая никогда не уходила, страшить всех суицидом который никогда не случится. Несчастным быть проще простого. Проснуться завтра и осознать что солнце этим днём светило ярче, что ночь раньше была темнее, что небо серое дождями надоело, что нету больше солнечного света. Так просто и легко. Влюбиться безответно в очередную тень своих же тупиков. Возненавидеть род людской, и падать в пропасть обожженным мотыльком, на дно своих бездушных грёз. Счастливым быть сложнее. Сложнее верить взглядам и словам, не замечая по утрам своих же беспричинных слёз. Лететь не ведая куда, спасать не ведая зачем, и ждать из года в год тех ясных перемен, которые нам в детстве обещали горы книг про вечную любовь. Писать неистово свой белый стих про кровь мессий текущих по дворам, про нежный и родной уют своих квартир, где ждём мы неземных чудес. Сложнее верить в то, что ОН действительно воскрес, что мир слепили за семь дней, что нету призрачных теней, пугающих в ночи наших собственных детей. Поверить в человека, сложнее чем оттолкнуть его безумный взгляд, забыв давно как различать всевластность и бездушие в глазах. Сложнее верить в чудеса в те ночи, убежавшие от плена сна, когда никак не получается уснуть. Как жаль что чаще, все выбирают лёгкий путь…
[700x525]