Падает снег, заметая надежды на долгую осень, на тёплые дни октября. На столе умирает свеча, освещая пачки гламурных журналов и ржавчину ненужных ключей от чьей-то двери, заколоченной, брошенной в пропасть прошлого. Не всё так плохо. Просто до боли знакомо. Сюжет достойный Шекспира. Осень прощает ошибки, осень заводит часы на руках. Как странно бежит время, как странно бегут по вечному кругу стрелки. Буд-то листва своим непостоянным шевелением регулирует тиканье этих секунд. Почему многие просто напросто не хотят быть счастливыми? Почему заставляют быть несчастными других? Мы лучше всех знаем, как горек придуманный яд на губах, как струится из конфорок мнимый газ, как высок не познанный четырнадцатый этаж, как глупа мечта о скорой смерти. Нет, господа, наш удел жить вечно, в этих полу-осенних тонах. Если не в жизни, так воспоминанием в какой-нибудь безумной голове. Будем жить вечно, запечатлённые в картине, что маслом нарисована слепым художником, увидевшим всех нас во сне. Паранойя, апатия, бред, злоба, эгоизм, алчность, пессимизм. М ы больны, почерствели от долгожданной осени. И сейчас почти не осталось тех, кто ещё летит со мной на свет. Просто падает снег, заметая надежду на смерть отчуждённости, на тёплые дни октября. А на столе умерла свеча, сгорела, утопив себя своим воском… а скоро и я...
[600x399]