Дождь под ногами. Сердце не бьется. Кто-то ушёл и никак не вернётся. А ждать больше нет силы. Что-то сломалось на две половинки, упало на край стола полуденной тенью. Мы сочинили эту любовь, из-за которой страдаем, эту боль по субботам, эту скорбь по осенней листве, эту тяжесть от слёз. Мы поэты своих собственных грёз. Гусиным пером при свечах мы пишем поэмы о наших страданьях, о наших мечтах погубленных детством, о грязной тоске у себя во дворе перед самым дорогим окном, что никак не погаснет. Мы пишем стихи рассыпающимся мелом на зелёной стене своего подъезда. В стихах наша скорбь, придуманный омут, сказки про яд, легенды про суицидальный обморок. Мы сочинили эти преграды, влюблённые взгляды соседей по парте, прикосновение горячих пальцев, движение губ. Творцы по неволе от скучной жизни мы сочинили себе своё счастье и его же убили на десятой странице. Обрывки газет, которых никогда не писали, бычки сигарет, которых нет, никотин убивает. Нет звонков телефонных, которых мы ждали. Ночи без сна мы по правде проспали. Дождь ногами, молчаливое сердце быть может тоже написаны ручкой на двери сломанного лифта. Сломанный мир, расколотый згляд – всё может быть просто рассказ пятиклассника в сочинении на тему «Чей-то непонятный мир, или просто отражение звёзд». Мы поэты своих собственных грёз…
[550x429]