[420x600]
В колонках играет - НАШЕ радио

Когда нож режет руку, заставляя кричать во всё горло, больнее всего не телу, больнее не сердцу, больнее всего душе. Смеем ли мы отнимать самое ценное, что у нас сейчас есть? Убить себя может любой, решившийся сломать всё что строил. Сложнее всего сберечь, сквозь слёзы, шипы некрасивых роз, сквозь узор паутин, сквозь мрак теней от домов, гнетущих силой четырнадцати этажей, пронести свою веру, не порезавшись о грани лезвий и ножей. Петля, с потолка свисая, не напишет тебе новый роман. И не споёт церковно-воскрешающие гимны, бегущий из духовки газ. Люди бродят, полируя стопами камни на своём пути. Идут из мечты в никуда, ищут огни. Чтобы спастись. Ищут костры, что ещё способны обжечь холод замёрших в дороге рук. Ищут огни свечей, в которых ещё можно сжечь свои молитвы, спрятаться в них от церковных теней. Ищут свет заклеенных жёлтой газетой, тлеющих окон. Забыв, что в небе всё ещё светит солнце. Не принимая этот факт, они губят себя, умирают в четырёх стенах. Тушат сами себя, со своими свечами, огнями ночных фонарей, бликами оконных, городских кинолент. И только поэт оживляет этих погасивших себя самоубийц, в своих стихах, на поверхности мятых страниц. Не меняй небесные лучи на голубое сияние кухонных плит. Помнишь? - «Я дышу, пока дышишь ты». Пока хоть кто-то верит в свет, у меня есть ещё один повод жить. Ради тебя, ради того, чтоб никогда не погасить это солнце, которое светит над нашим горем, над нашей радостью и бедой, даря мне счастье и свободу дождя. Не жалей свою веры, ради завтрашнего дня… ради меня… ради меня…