[236x697]
В колонках играет - НАШЕ радио

Все ждут своего чуда, в тёмных как гроб кладовках. Смотрят, как языки усталых свеч доживают свой последний день. Щурятся на их свет словно кошки. Многие ждут конец. Четыре года. Не так уж и много чтобы затмить собой свет, заглушить патриархальный колокол. Не так уж это и мало, чтобы стать идеальным. Хотя бы для своих теней. В бреду идей, порой какая-то часть души, задаёт самой себе вопрос, как дитя по наивности думая, что получит ответ. «Для чего я живу, если меня не видит никто. Даже в зеркале я не отражаюсь порой, будто и вовсе меня нет. Почему меня не замечет даже тот, кто носит у самого сердца?» Так труден путь совершенства. Не привыкли мы превращаются из мыши в орла. Жалеем себя. А падающие на осеннюю траву листы клёна, отщитывают наши последние часы. Это не смерть, не забвение, и даже не комма от пяти грамм кокса. Это просто выбор, упасть или взлететь. Ты ещё не заметил эту дверь? Я давно пометил её белым крестом. Не даром в моём кармане всегда лежит мел. Кто-то не сумел и не сумеет меня понять. Да мне и не нужно. Того, что никогда не было, невозможно потерять. Если спросишь меня, какой мой план на ближайший час, что будит длиться ещё четыре года, и завершится печальной тишиной, когда даже птицы умолкнут. Я просто стану идеальным. Такая безумная мечта того, кто давно уже возвысил себя до бога. И теперь беспощадно режет свою плоть, чтобы доказать свою догму. И знаешь, у меня стало получаться. Посмотрим, что будет дальше. У меня ещё есть четыре года. Это много по сравнению, например, с моим соседом. Ему осталось пять недель. Благо он не знает об этом. Как странно, но люди даже не знают в лицо свою смерть. Что уж говорить о том, что таится за её порогом…
Всё так как есть…