Где-то на чужом стекле стекают капли. Плачет небо. Плачет. Да всё не по мне. Я иду мимо забитых машинами шоссе. Только прямо, и никак иначе. Кто-то смотрит на меня осуждающим взглядом. Я такой как есть. Скованное из стали уже не переплавить. Воскресшее убить не в силах ни один палач. Я иду туда, где стекают капли на чужом стекле. Я иду за небом, которое плачет не по мне. В Москве так много птиц. Городские ангелы, что тоже пали с небес танцуют свой танец на раскалённом асфальте возле метро. Прочёл догматы о шизофрении. Я не болен, теперь я точно это знаю. В доме скорби меня не ждут. Да и симптомы не помогут мне войти в этот круг заключённых в белые палаты. Мой симптом не достоин медиуинских практик. И я продолжаю идти по пунктиру которые наметили мне городские витрины. Сегодня новая полка в моём фотоальбоме. Не пытайся, всё равно не поймёшь. Почему двадцать три? Найдутся те, кто знают о чем и почему. Они всё расскажут тебе, если вы все этого захотите. В конце концов это просто цифра .
[540x661]