Кричать в пустой квартире имя, начертанное белым мелом на стене. Ты хочешь правду обо мне? Я не первый у кого есть крылья, это целая поэма о боли. Прогулки по ночам не стоят слёз, не стоят крови. Пока все люди спят, беспечно видя сны, мы летим среди звёзд, пролетая над холодными домами. Пока ночные птицы ищут горсть еды, боясь дневного света как хорьки, зажатые в углу волками, мы бродим в мгле, в ожидании какого-то особенного рассвета. Среди холмов, и рек, неподозревающих людей, мы бродим тенью в темноте. Прогулки по ночам для нас давно являются приметой. Оглянись, и может быть найдёшь нас в колдовских тенях, в портретах умерших и живых людей. Пока что мы лишь задний план. Никто не замечает нас в сиянии Московских рек, в замочных скважинах чужих дверей. И только избранный способен увидеть силуэт, идущий в мрачных переулках старых улиц. Мы птицы без небес. Птицы без небес. Просто птицы без небес. Как только лунный свет бьет в наш уснувший дом, мы убегаем из него навстрёчу звездам, что даруют нам новые молитвы. И прикоснувшись к ним, у нас мгновенно вырастают крылья. Мы ангелы ночных небес. Ангелы ночных небес. Просто ангелы ночных небес. Никто не знает, куда сегодня донесут нас наши крылья. Где упадем, оставив красный след, когда рассвет сожжет всё оперение. И каждый из нас в один миг, по повелению беспощадного солнца, превратится в Икара, моментально став героем своей эпопеи, своей маленькой драмы. Для детей это сказка, маленький миф. Они не верят своим глазам, когда видят наш полёт в ночном небе, уставившись в окно, глядя на него из своей колыбели как в немое кино. Это дитя самой безумной идеи – летать по ночному небу на крыльях, которые смывает рассвет, снова и снова, вот уже четыре тысячи лет…
[500x423]