...*я сейчас вполне могу напомнить эхо: мой плен...
Цепи можно порвать даже двум, от усилий трех они разлетаются в клочья, как стая испуганных ворон...
Хочется заставить себя находить в себе же собственные силы...
"А крылья, да что они могут, когда им не с кем лететь?"(с)
...уже легла на черный асфальт, ведущий сквозь плотный туман, а он тащит меня сам, словно самая плотная в мире река...моя свобода-мой плен.
Хочется вспомнить замечательное стихотворение Марии Семеновой на тему дорог(стихи моего детства):
***
"Не строй у дороги себе избы:
любовь из дома уйдет.
И сам не минуешь горькой судьбы,
шагая за поворот.
Идешь ли ты сам, силком ли ведут -
Дороге разницы нет!
И тысячи ног сейчас же затрут
в пыли оставшийся след.
Дорога тебя научит беречь
пожатье дружеских рук:
на каждую из подаренных встреч
придется сотня разлук.
Научит ценить лесного костра
убогий ночной приют……
Она не бывает к людям добра,
как в песнях о том поют.
Белесая пыль покрыла висок,
метель за спиной кружит.
А горизонт все так же далек,
далек и недостижим.
И сердце порой сжимает тоска
под тихий голос певца
Вот так и поймешь, что жизнь коротка,
но нет дороге конца.
Следы прошедших по ней вчера
она окутала тьмой
Она лишь тогда бывает добра,
когда нас ведет домой."

Уходить... Далеко-далеко,найдя свой рай. Одиночество - самое страшное,что может с нами случиться. Если есть такой мистический ТЫ. ТЫ,кому можно смотреть в глаза общаясь жестами,чувствами,мыслями,обрывками монотонного гуля сходящего с вершин снега. ТЫ,который сможешь молчать чувствуя моё состояние. ТЫ,кому я с благодарностью смогу протянуть руку в надежде на незабываемые мнгновения настоящего понимания. Так что такое одиночество? Это когда у меня нет такого ТЫ.
П.С.Навеяло. Надеюсь,не помешаю своими мыслями.

S-aint, Мысли не бывают лишними, если в них вложена частичка души.

As_Ferrys_Nikn, частичка души есть во всём,что я делаю. Говорю. Думаю. А бывает по-другому?

S-aint, Значит мы с тобой похожи. Бывает. Бывает часто и со многими. А некоторые делают всё, чтоб казалось, что у них и вовсе её нет. Этой души…

Писала когда-то что-то похожее.Правда мои дороги всегда почему-то словно реки текут из дома.Они не имеют точного адреса, они где-то в пространстве...