Какие бы надежды не давали посты, как бы искусно бы небыли сложены в них слова, правда одна. Попытка оправдать себя в каждодневных заголовках достойна больного ума, одинокого до боли, до воя. Когда стучится тоска о пустые стены, и тишина, и не видно пробелов в текстах, и ночью когда некого обнять обнимаем подушку - пишут сюда. Тупые перечисления  алгоритмов прожитого дня, сложные посты которые кроме тебя понять то никто и не сможет, несогласованные мысли, стихи которые никто не оценит. Правда одна, жестокая, алчная. Если у тебя есть кто-то рядом, пляши и пой словно пьяный, потому что ты счастлив, потому что тебе есть кому в слух читать свои посты, кому рассказывать свои мечты и печали, свои новосоченённые стихи. Первопричиной этого извращения была попытка найти себе подобных. Жаль что на тот момент я не знал что каждый из нас уникален в своём роде. Жаль, я не подозревал что это превратится в холоднокровный счётчик который отсчитывает дни до того момента, когда переломится моё сердце. Сотни постов о том что прекрасны дожди, о том что свет победит, о том что вечности моей нету границ, о том что всё ещё впереди, о том что нет ни любви ни друзей, о том что я жертва своих же идей, о том что убивают мечты, о том что необходимо Жить. Но  только правда  одна - мы здесь никому не нужны.