Солнце в серебряной заводи Московских оконных вод растопило до конца грязный лёд. Тепло оживляет так, что душа распустилась почками, по всему телу пуская дрожь. И уже совсем не хочется терпеть пустоту стен, одинокую белизну потолка. Хочется постоянно говорить, хоть с кем-то. И потому стрелки часов ломаются от томного ожидания утра. Муза толстая и немного глупая, трогает мои губы, двигает мои руки. Рождает стихи, мелкие миниатюры которые станут шедевром лишь после моей смерти. А ты знаешь какого это, за объятие быть готовым отдать пол своей жизни? Время пришло такое, когда обостряется всё, что до поры этой было холодное и тупое. Чувства, психиатрические синдромы, сны и эмоции. Вы все слишком красивы, что бы я оставался холодным, слишком великолепны, чтобы я своевольно не замечал вас, не посвящал вам прозы. Хочется написать на стене своего белого дома, чтобы утром каждый из вас подняв голову к небу, запракинув пару прекрасных глаз, прочёл повторив шёпотом:
"Чёрт... как же хочется ЖИТЬ…"
