воздух льется по небу рекой
и волнами тебя зацепляет
мы, старея, пускаем сквозь руки
мелкий песок,
мы вдыхаем его
и он тает
мы находим в начале красную нить,
одеваем ее на шею
томно ждем, что с того,
другого конца,
кто-то вдруг заиграет с нею.
месим грязь под подошвой сапог,
ее солнце лучами
плавит
наше время едва ли ползет вперед.
хорошо станет там,
где нас не бывает