Нещадящий холод по телу. Скрипучий сквозняк в спину. Она уверенно идет, вслушиваясь в смысл песни. Которая не меняется в плеере очередную неделю.
Ей очень нравится прогуливаться по этим местам, уже любимого города. Нравится читать эти яркие и мозолящие глаза афиши. Люди готовы продать все, до чего дотягивается их пошлый мозг, наполненный только идеями о том, из чего бы можно сотворить денег, да побольше. А мы, свято верим в фальш. И, обреченно, готовы купить у них счастье, которого там не хватает в свете фонарей.
Знаешь, а она могла бы написать книгу. Да. Такую, чтобы с простой, но запоминающейся обложкой. В ней бы обязательно жила девочка. Самая-самая счастливая на свете. Назвала бы ее Катей. У Кати было бы все-все. От огромнейшиго выбора продуктов на завтрак/обед/ужин. До бесконечно глубокой записной книжки с тысячей именами мальчиков. Она будет иметь все и всех. Но в один день, она останется одна. Совсем-совсем. Навсегда. Где мораль, спросишь ты?
- Судьба - шлюха, - ответит она, затягиваясь сигаретой. Безмуно вредной и бесконечно блаженной, - И ты тоже, кстати. Знаешь, а забивать легкие никотином, намного приятнее, чем ошибаться в людях.