Наружу рвутся мириады слов, желающих родиться стихами.
Но с губ слетает одна грубая и сухая проза.
Наверно, так начинается творческий кризис.





Мне сегодня приснилась весна. Она была кругом и не на йоту дальше. Она было всего лишь около. Но не внутри.
Краски улицы разлагались от серых очертаний лиц. Почему-то они были размыты.
Не читабельность эмоций пугала. А отсутствие взгляда заставляло пятиться назад.
И светофор. Который перескакивал с красного на желтый.
Среди той толпы было четко прорисовано только твое лицо. Но ты была на другой стороне улицы.
Машины неслись, заглушая все стоны окружающих. А светофор не хотел включать зеленый.
Прости.
Я не смогла уловить тебя даже во сне.