Я просто ступаю по опавшим листьям, впуская в легкие запах рока и осени.
Каждый ничтожный вечер идти по бесфонарным проулкам, иногда сжимая ладонь в кулак.
Просто так, чтобы появилось ощущение в "своей тарелке". Как аспект уверенности в себе.
Идти и задыхаться. Октябрем. Памятью. Тобой/мной. И словом "невозможно".
Эта осень чем-то отличается от прошлой.
Может новым небом, обугленным по краям?
Или колючим ветром, промывающим зияющие дыры где-то в грудной клетке?
Просто что-то не так. Где-то чужое. Но все же - мое.
Летать мимо солнца. Вглядываться мимо лиц. Высыпаться мимо тела.
И ходить мимо целей, топчась глупо где-то около.
Просто.возьми.себя.в.руки.
Я справлюсь. У меня все получится.
Ведь мне так хочется, чтобы ты мною гордилась.