Утро. Я в мажорных голубых штанах, странной рыжей майке,которую я в 13 лет упорно называла "Сид Вишез", в убитых любимых кедах, с лопаткой, пивом и дедушкой вваливаюсь в трамвай с кучей очумелых дачников...После нюхаю газ (рядом газовый распределитель), ищем могилу прабабушки...И тут начинаеться жесть. Могила заросла ужасно. трава наверное в полтора моих роста...Как мы ее косили и таскали отдельная история. А вот про кладбище само... Здесь я испытываю смешанные чувства. С одной стороны мне спокойно и совершенно не страшно здесь,а с другой жутковато,особенно когда вижу могилы молодых.И еще. Свою прабабушку я совем не помню,она умерла через год после моего рождения. И когда я стояла около могилы и вдруг поняла одну вещь. эта женщина касалась меня,говорила мне что-то, была рада моему рождению.А я..Я даже не помню ее голоса!И самое большое теперь,что я могу сделать,так это протереть фотографию на памятнике и вырвать сорняки... Больно?..Да. Я всегда хотела,чтобы она была жива. И бабушке было бы легче и маме и деду,всем. Но я знаю,что нельзя привязывать к себе мертвых. И я знаю,что сверху на меня всегда смотрит пары внимательных глаз...