Есть такие девочки, прям девочки-девочки. При них мужики не матерятся, на день рождения парни с работы по собственной инициативе покупают им цветы, их фотки в социальных сетях собирают хренову кучу лайков... При этом даже не обязательно они такие уж красотки. По-моему, у них есть какой-то секретный талисман, передаваемый от матери к дочери. Ну, знаете, типа кроличьей лапки или куриной косточки. "Зашей это в мешочек из шёлка, доченька и носи всегда в лифчике", - говорит мама такой девочки, торжественно вручая ей семейную реликвию вместе с первым лифчиком.

Мне коллеги не дарят на день рождения цветов, а матом при мне стесняется выражаться только наш коммерческий директор в силу своего старорежимного воспитания и, вероятно, ещё от того, что мало меня знает. Раньше я, конечно, расстраивалась, завидовала и злилась, но потом поумнела и кое-что поняла. Ни один мужчина за всю мою жизнь ни разу не сказал мне снисходительным тоном: "Что за хрень ты читаешь/смотришь/несёшь?". Хотя нет, Фомо говорил, но Фомо - брат, он знает, что я много какой фигни и читаю, и смотрю, да и делаю, если честно. А уж какую хрень я, бывает, несу! Но другие мужики воспринимают меня иначе. Они могут на равных обсуждать со мной в курилке баб, футбол, марки пива, мотоциклы, компьютерные игры... Некоторые из них даже жмут мне руку. По собственной инициативе. Я - братан! Отец в моём детстве говорил "Мой сын Наташка" и до сих пор гордится моим дипломом, в котором написано "Морской инженер. Специальность - кораблестроение". Я десять лет уже не работаю по специальности, да и инженер из меня был так себе, но его гордости оно не мешает. С Пашей мы играем в "Героев Меча и Магии" и обращаемся друг к другу не иначе как "великий полководец", иногда для краткости просто "великий" и "великая". А ещё я стрелять умею (из лука в том числе), и есть у меня в анамнезе пара истории, в которых я недальновидно обходила в стрельбе парней, с которыми тогда встречалась...

Всё это очень ценно только трудно. Понимаете, трудно быть братаном с грудью шестого размера. Кроме того, я всё равно же девочка, а у всех девочек есть ОБВМ. Девочка без ОБВМа ненормальная же какая-то. И мой ОБВМ такой. А что если мне только кажется, что я братан? Что если я просто такая неудачная тётка, которой можно не дарить никаких цветов, и, чтоб не выглядеть в своих глазах совсем уж стрёмно, я придумала себе отмазку, мол, я - свой парень? Похожее чувство возникает, когда на сборах нашей мастерской группы Вован защищает мои идеи. А я сижу такая и думаю, делает ли он это потому, что идеи хорошие, или чтобы я не ныла и не выдвигала бабских ультиматумов из разряда "ахтак! ахвотвыкак! ну и мастерите свою дурацкую игру без меня!"?