18-й километр

Люди постоянно болтают. Вываливают мусор из своей головы в эфир, бьются за чужие уши на смерть, не понимают, что если бы кто-то из них заткнулся и прислушался, он, наверное, мог бы... Но нет. Они размышляют, они переполняются эмоциями и говорят, говорят, говорят... А слушаем их мы. Такая у нас работа – слушать. И ни слова в ответ, разумеется.

- Куда тебе, парень? А... ты немой, извини, не понял сразу. Ну-ка, что у тебя там на картоне написано? Город? Ок, до развилки нам по пути, давай, залезай, - говорит усатый толстяк, водитель фуры.

Я уверен, что пока он ехал один, то разговаривал с проезжающими мимо авто, перебрасывался фразами с ди-джеями в своём радиоприёмнике, а теперь ему достался я, и он чувствует себя так, словно выиграл, к примеру, тостер. Мелочь, но приятно же.

- Домой едешь?

Показываю ему газету со статьёй «18 чудес в Городе».

- А! - восклицает он. - Вон что! Читал-читал. И ты веришь в эту херню? Ну, она, может, и вправду там, только сам я в те края не езжу, а слухам не верю. Людям только бы языками плескать.

Какая-то знакомая мелодия играет из приёмника, я же слушаю усатого, поэтому не могу вспомнить, и это раздражает.

- Куришь? Молодец! Здоровым помрёшь, хе. Там в термосе кофе, а в свёртке бутерброды, бери, не стесняйся, на дороге от угощения не отказываются. Не хочешь? Ну, дело твоё. Вот я как-то раз...

На развилке, где мы расстались с усатым, меня подбирает обшарпанный «Форд-Фокус». За рулём - худая девица в драных джинсах и футболке «Хард-Рок Кафе», на запястьях у неё тату в виде браслетов из колючек. Говорит она вообще без пауз.

- Фигня – твоя газетка, сладкий, и пишут в ней фигню. Слушай, что я скажу. Если ехать, как мы с тобой сейчас едем, то первая заправка после Города – «У БД». Там ещё продают свежие хот-доги и вчерашние газеты, а БД – отличный мужик, кстати – рассказывает несмешные анекдоты, зато девушкам всегда наливает в бак немного больше оплаченного. Так вот, если не сворачивать, а ехать по трассе прямо и дальше, то вскоре увидишь огромный синий рекламный щит. Он сообщает, что до «самого прекрасного в мире гипермаркета «Джей Ди» рукой подать. Все остальные щиты и таблички кажутся рядом с этим убоищем мелкими, блёклыми и неубедительными, намёкая, что владелец «Джей Ди» – Очень Крутой Чувак, да. И вот ровно на восемнадцатом километре от щита эта самая старуха продаёт пирожки с крольчатиной. Но я сегодня в ту сторону не поеду, сладкий, уж прости. Высажу тебя у БД...

У БД я немного задерживаюсь: ем хвалёные хот-доги и слушаю хозяина заправки. Так узнаю, что БД – не инициалы, а аббревиатура от «Будь добр».

- Будь добр, не зли меня, - говорит БД кому-то на другом конце провода и кладёт трубку. – На чём я остановился, будь добр, напомни? А! Раньше все мимо неё проезжали. Стоит на обочине девчонка, торгует пирожками. И пусть себе. Даже с голоду не всякий остановится, скорей уж из жалости. А после вдруг слухи поползли, что от её пирожков смертельно больные исцеляются, дряхлые становятся здоровее и крепче, алкоголики и наркоманы завязывают по своей воле, и даже, говорят, один случай был, когда серийный убийца сдался полиции, во всём признался, на суде плакал и публично просил прощения. За последнее ручаться не стану, своими глазами не видел, а вот прочее – бывало. Сама девчонка тощая, в старой одёжке и прохудившихся ботинках на три размера больше, чем нужно. Вокруг глаз у неё черно, то ли от недоедания, то ли от усталости, то ли от нервного истощения, а сами глаза серые, будто прозрачные. Волосы из-под платка торчат седые совсем. Потому некоторые и думают, что она – старуха...

Фоном из колонок под потолком - та же самая композиция. Вновь не дослушаю, еду дальше.

- Ведьма она! На зуб готов забиться! – кричит мне в ухо очередной водитель, когда я показываю ему газету. Возможно, ему кажется, что я глухой, а, может, он всегда такой громогласный. – И место это дурное! Тут кладбище было, тянулось узкой полосой где-то от щита Джей Ди и дальше, потом шоссе по нему проложили. А хибара её где-то в лесу, никто никогда не найдёт, потому что бесы ей служат и всякого, кто по дурости искать попёрся, со следа сбивают. Говорю ж, ведьма! Пирожки? Да кто говорит, что с крольчатиной, кто с курятиной. Нет, сам я не ел! Я ж не псих, эй! Девку видел мельком. Да вот тут прям и стояла, могу тебя высадить, гуляй на здоровье. Пойдёшь искать? Ну... удачи, чо.

Деревья смыкаются за моей спиной, отгораживают от шума шоссе, тихо-тихо шелестят листья и щебечут птицы. Я знаю, что почти пришёл. Мелодия, что преследовала меня в пути - «18» с одноимённого альбома Моби, ну, конечно! - всплывает в памяти. Останавливаюсь на минутку, закрываю глаза, стою, раскинув руки, слушаю. Потом иду к её домику.

Она сидит на полу и глядит в стену, вздрагивает от скрипа двери, вскидывает заплаканное лицо, когда я подхожу к ней. Я не могу насмотреться на неё, я так долго её искал...

- Кто ты? – говорит она сквозь слёзы. - Зачем пришёл? Никто никогда не приходит. Ничего не меняется. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что сегодня это кончится. Делаю тесто, делаю начинку из мяса, которое накануне залила холодной водой, пеку пирожки и несу их продавать. На выручку покупаю продукты для теста, и иду домой. Дома беру нож и срезаю свою плоть с боков и бедёр, замачиваю на ночь, ложусь спать, а к утру мясо на мне отрастает. И всё сначала! Я устала! Устала! Устала!!! Я даже не уверена, что до сих пор жива! Они ничего не понимают! Жрут меня каждый день и не понимают! И сегодня я решила: не пойду! Хватит!.. Ну, что ты так смотришь?! Скажи что-нибудь!

И я говорю:

- Я люблю тебя.

by Eni

6 ноября 2012 – 3 июля 2015