Когда мы пишем (играем, рисуем, поём, танцуем...), мы достаём это из себя или пропускаем внешнее через себя. Очевидно же. Что так, что так требуется много сил и богатое внутреннее содержание. А у таких, как я, внутри, может, что и есть, может, классное даже, уникальное, но доставать его так больно и сил так мало, что душевно надрываешься вот прям сразу.

Любое сильное чувство вгоняет меня в предобморочное состояние, и режим фиолетового бревна – мой режим. 

(Вот и снова отмазалась от писанины).