Много раз давала себе слово - писать в дневничок сразу, а не спустя два дня. Не сдержала, само собой.
Сегодня всё другое - слова, паузы, интонация.
Все высушенное и чужое.

так вот, о работе.
Стала ловить себя на том, что не хочется работать. Не хочется писать. Может, устала.
Материал в номер заявлен, прихожу домой, смотрю на исходник, как на дохлую собаку, и даже желания ее пнуть нет.
А пнуть себя - тем более.
Это было в воскресенье.

В понедельник смотрю на тот же исходник (вторник - крайний срок сдачи, кстати)
Видимо, это меня невероятно возбуждает

Чувствую - хочу писать) И с каждой строчкой всё больше и больше))
Люблю писать ночью, когда не ограничен по времени, и пишешь, пока не поставишь точку.
Потом возвращаешься, чистишь, находишь более удачные слова... Это самое любимое, самое азартное.
Наконец, часа в четыре всё готово.

Спать не хочется вообще. И так радостно, что я не знаю. Наш мастер называл это "мгновенный гонорар от Бога".
В такие минуты понимаю, что любовь к мужчине и даже любовь к ребенку не идет ни в какое сравнение к с этой страстью к складыванию букв. Нверно, это болезнь. Или я моральный урод.

Наступает утро, материал благополучно отправлен на читку собеседникам, они его "одобрямс", и это тоже радует.
Потому что были случаи, когда я переписывала всё, от начала до конца.

Никто не знает, даже ты сам, попал ты в интонацию или не попал. Ты все время к этому стремишься, как стрелок по тарелочкам. Дзынь - и разбилась тарелочка. Тогда и внутри что-то звенит. И ходишь с этой радостью сколько бог даст (обычно очень недолго, и чем радостней, тем быстрее погасят).

происходит, например, какая-нить пакость типа вчерашней планерки и нудных разборок на тему "нахватала столько всего, что делаешь ошибки". Те, кто всё это говорит, ошибок не делают никогда, само собой))))

И твои ненаписанные тексты опять лежат кучей дохлых собак. Ни к одной не хочется прикасаться.
И значит, на следующей планерке будет то же самое.


Вообще, хочется какого-то ритма уже более гармоничного.